Un mar de angustias

Es imaginario todo. La anticipacion al conflicto. La razon del apuro. El tiempo mismo es apenas una convencion.
Vivimos bajando rapido las escaleras sin que las escaleras vayan a irse de su sitio.
Sometidos a mareas y contramareas de presion que nosotros mismos inventamos.
Afligidos por circunstancias que no estan alla afuera. En lugar de caminar como si nada.

alma subterránea

Mi cuerpo no se mueve, pero mi espíritu sigue en él, en esta fosa oscura. Me dijeron que al llegar aquí mi alma se iría, pero no, nada que se mueve. Me provoca abrir esta urna para ver si es posible volver, como los insurrectos, pero no sólo no hay espacio como para que mis brazos puedan acomodarse a impulsar esta tapa sellada, sino que ya ellos no me responden: veo mi cuerpo pero no me pertenece, me reconozco pero no soy mi dueño.

mis gordas

Pocas de ellas saben cuánto las he amado. Yo, entre muchos otros que las aman.
Mi madre, mi tía. Mi abuela. Mi prima, mi vecina, mi conserje.
La ventaja es que las que no saben, ignoran también mis infidelidades.
La española, la niña, la compañera de clases, la muchacha de la cafetería.
Las gordas son tan amables como su humanidad lo exhibe. Un amigo que tuvo un hijo con una me lo dijo. Lo peor es que andan escondiéndose, como si fuera tan fácil. Así es el amor. Mientras más grande más necesita de sindéresis.
Las Botero, las de Reverón, las matryoshka.
Lo peor es que lo logran. Pasan escondidas por la vida de uno.

de qué?

Es que acaso para ser padres se necesita aprobar un curso de admisión? Quién es que puede medir la eficiencia de cada cual para con su trabajo? También en los amores o en la amistad hay que demostrar que somos aptos? A quién se le ocurrió que podíamos estar a prueba?

Preguntas impuras, observaciones veredes

No importa lo que me conteste, nunca sabré lo que está pensando ella.

Por qué en las salas de los aeropuertos no hay unas poltronas para sentarse cómodamente?

Hay periódicos que después de un tiempo parecen el mismo todos los días.

Por qué a veces se deprime un hombre después que hace el amor?

Todas las paredes de la ciudad deberían estar diseñadas con graffities.

Será verdad que existió Cristo?

Hay periódicos que no provoca leerlos desde el primer día.

Y a los vecinos, por qué les cuesta tanto hablarse?

Cualquier desprevenido pensaría que el sol sale a la misma hora en todas partes.

Es hora de irse? Quién dijo?

Señales

Cuando menos lo imaginaba, las señales estaban ahí. Detrás de la ventana, con persianas abiertas, un par de nubes parecían un volcán dentro de la montaña. En la corrida mañanera, un centavo en el suelo. En el tráfico automotor, una joven cantaba enajenada una música que le alegraba el día. En la recepción de la oficina, buenos días. En su escritorio él mismo. En el almuerzo, su comida favorita. En el aire, oxígeno.

Siguió encontrándolas por varios días. Las rayas que dividían las calles eran amarillas. Su almohada se veía mejor si la disponía horizontalmente. Las paredes comenzaron a lucir con sus libros. El eco del ascensor se hizo divertido.

Semanas más tarde las señales seguían allí. Sus hijos eran más graciosos que nunca. El café olía delicioso, sobre todo muy temprano. La sonrisa de su mujer no se borraba ni borrándose.

Ya no había razones para estar triste.

El exiliado

Uno cree que huyendo de lo que no le pertenece se hará un nuevo mundo para construiir y estar rodeado de lo que decide va a pertenecer. Y está en lo cierto. Sólo que nadie se queda sin pasado, de ese pasado venimos, y a él seguimos perteneciendo. Pasan los años y la referencia persiste. Se convierte en extrañamiento. Entonces sobreviene la trampa, la idea del regreso o de una nueva huida. Dejar de nuevo en el pasado al presente, volver a convertirse en exiliado. En uno nuevo y repotenciado...

Es una puerta ésta que una vez que se cruza, desaparece. No tiene, más que como una ilusión, parte de atrás. Sólo se puede entrar. No hay regreso.

Los días contados

Desde el jueves se anuncia la promesa. Llega el viernes y aunque el día es laborioso, aún bajo la luz del sol es festivo: es seguro que la noche llegará y, con ella, la celebración de lo prometido. El sáabado es la reina. Plena la libertad. Y la vida nos pertenece. Pero el domingo volvemos a despedirnos. Todo un día funerario para comenzar de nuevo el lunes. Odio los lunes.